Un petit écrit sur la balle, en pleurs, devant la beauté physique de... la Balle.

La balle, on ne la voit pas. Elle n'est jamais là.

On la met là, mais on peut pas.

Elle nous échappe, each time.

Elle veut pas. Elle nous aime pas.

Alors Pourquoi? Pourquoi bon dieu est-elle si belle, cette balle?

De quelle balle parles-tu ? Balle de fusil ou balle de foin ?